What's goin down?

Sitter på en kineseria vid olskroken och väntar på hämtmat. Friterade torskbollar med whiskeysås och cerisa bröstkarameller...
Det förvånande i läget är att det inte sitter en enda alkoholist här. Kan aldrig ha hänt innan. Jag menar kineseriorna är ju misärens mecka.

Vad hände med misären och i vilket vädersträck ligger mecka?

Statement 13#

Dricker för mycket... röker för mycket... går upp för sent eller för tidigt... har för många pålägg på pizzan... knullar för lite eller om det inte var alls...

Men från taket av min bensindroppande själ kan jag tänka mig att sova sked med vem som helst. Att krypa upp bakom hennes kropp, hennes mjölkvita skuldror eller vingar. Och sen vakna upp där änglarna har beklätt rummet. Och hela morgonen, dagen, kvällen, natten, gång på gång är vigda till oss.

Vodka, morötter och lyktstolpar

Såg Vodkafabriken igår. Dokumentären... Insåg att man har det rätt bra ändå när man klagar runt i sin lilla pruttmisär. Att alla är uppväxta eller födda med samma förutsättningar är fan en lögn. Fin dokumentär hur som helst.

Syrran stickar... Kom att tänka på när jag gick i åttan och bytte över från träslöjd till syslöjd. Hade otroliga koncentrationsproblem. Dessutom var jag ständigt rastlös. Virkade en morot. Det tog hela terminen. Var ensam kille med tjugo tjejer. Kan varit därför jag valde syslöjden. En liten morot i naturlig storlek. Den var kanske åtta centimeter lång och två centimeter i diameter. Om det hade varit någons kuk hade det inte vart så sköj. En sån man får locka fram med sockerbit eller en sån där när tjejen frågar: Är du verkligen säker på att du är i mig, kan du inte titta efter för säkerhets skull?

Under gymnasiets andra år på verkstadsteknisk linje fick vi i uppgift att göra en utomhuslyktstolpe som föräldrarna kunde komma och inspektera och köpa loss för materialkostnad. Om de ville. Jag gjorde bara färdigt halva stolpen. Det tog mig hela första termin. Sen tröttnade jag. Dessutom undrade mina föräldrar vad fan de skulle med en lyktstolpe till. Har alltid varit bra på att göra halva saker. Det hela känns lite som en följetång. Åtmindstonde gällande den första halvan av mitt liv.

En bok, ett första knull och den första stora kärleken.

Man blir inte av med oskulden första gången man knullar. Oskulden blir man av med när man kommit över sin första stora kärlek.

Inte mina ord, utan huvudpersonen Julian i Johan Kindes debutroman Någon sorts extas. Tycker det känns som en ganska fin och delvis sann omskrivning av ordet oskulds innerbörd. I övrigt var boken sjukt bra. Hade lätt kunna tänka mig att skriva en så stark debutroman själv.

Kommer själv inte ihåg just mitt första knull. Kommer bara ihåg med vem. Antar att jag var nervös. Att rummet var mörkt och att hon mycket möjligt kan ha fått min sats i handen... långt innan jag var inne i henne. Sånt kanske man borde komma ihåg. Kan ju vara så att jag förträngt det.

Minns hur som helst min första stora kärlek. Hur omskälvande det var, och sen när det tog slut. Jag var dryga tjugo år då. Det tog en hel jävla evighet innan man var människa igen. Kommer ihåg hur smärtans knivar slicade mig nogrannt och långsamt.  Och sen... Hur man hade blivit en erfarenhet rikare. Blivit av med sin oskuld. På riktigt.

Protestmarsch

Kaffe, cigg och Duran Duran.

Ni som ägnar er åt att jogga klockan sex på morgonen, kan göra det. Ni är åtmindstonde ett med tiden.

Bärs, cigg, Eddie Meduza, Cornelis, The God Machine och fan och hans bröte.

Ni som ägnar er åt att äta vetekli och linsfröer morgon, lunch, middag. Niofilmen och en god natts sömn kl.23. Gör det. Ni kommer ha persikofärgad hud när ni anländer till ålderdomshemmet. Med en viss risk kommer jag inte komma dit...alls.

Skulle kunna tänka mig lite pogo på bordet. Kyssa en donna i nacken och på vänstra skinkan när hon lägger ner T-steken i pannan. Springa passgång förbi kyrkan och gifta mig klockan tre på natten. Sjunga eller knulla tiden ur led.

Det här är nämligen en protestmarch mot hur vår samtid ser ut. Vi uppmanas nämligen att ta hand om oss själva till den milda grad att vi glömmer bort att leva. Det är farligt att leva... man kan dö, var det någon som sa. Någon annan sa: Man gör sig inte äldre än vad man är...

Jo! Det är just i allmänhet vad man gör.

Ut med det onda

En kortärmad tröja.
Ovanpå det
en långärmad t-shirt.
Slutligen en kofta.

Det är svinkallt ute.
Det goa råa och fuktiga
Göteborgsvädret
förvandlar en till
en hunchback
när man huttrar sig
vidare
gata upp och
gata ner.

Det spelar föga roll.
Svetten tränger
genom alla tre lager
av fiber.
Sprinklar
sig ut från armhålorna
och lämnar formationer
av ölglasbottnar.

Om jag käkar stark mat
svettas jag
i hårbotten.

Om nerverna är
i taskigt skick
svettas jag i
handflatorna.

Om jag blir nervös
över världsläget
svettas jag om
fötterna.

Om
blir pank
långt innan löning
svettas jag på
ryggen...

Oj, oj, oj...
och ibland
när man vaknar upp
the morning after
ligger man
mellan varven
inrullad i lakanet
som påminner mer om
en disktrasa
som dansat vals
över diskbänken.

Nåväl,
inget att göra åt.
Man blev ju född
till en svettig jävel.

J.E nov-2011

(I övrigt tycker jag inte
jag svettas så mycket.
Exempelvis svettas jag
aldrig när jag
spelar tennis,
vilket iofs kan ha att
göra med att jag
aldrig spelar tennis.)

Mat och bög

Pendlar mellan köttfärsås och spagetti och köttbullar och makaroner. Alltså rent matmässigt. Kommer troligtvis förvandlas till köttfärs på insidan och se ut som en köttbulle på utsidan. Har dessutom provat lidl:s nudlar. Kan vara det vidrigaste jag smakat.
Rent allmänt pendlar jag mellan att vara trött och ibland pigg. Pigg när jag ska sova och trött när jag är vaken. Mellan att vara trumpen och glad. De drygt två sista månaderna har varit smått vansinniga. Sen jag släppte ut mig själv på grönt bete har gräset smakat allt mellan saftigt grönt och som någon har pissat i det. Ölen har flödat. Minnen och händelser flyter ihop en aning, men ingen har skjutit bort pungen på mig... än iallafall. Och det kanske är bra...

Drömde en annan konstig dröm i helgen. I denna dröm försökte alla övertygade mig att jag var bög. Alla sa det: "Johan du är bög. Du måste bara förstå det." Ju fler som sa det desto mer osäker blev jag på min sexuella läggning. Sen sa syrran till mig: "Nu är vi överens allihopa. Vi vet alla att du är bög. Du måste bara inse det och erkänna för dig själv. Fatta att du är bög!" Tyckte det hela var mycket frustrerande och jag tänkte: "Men jag gillar ju kvinnor. Jag tycker om allt med dem, hur kan jag då gå runt och vara bög, utan att vetat om det?" Sen vaknade jag och tänkte: "Jaha nu är man bög också, helt plötsligt vid 39 års ålder". Vilken karriär! Ingen tjej, ingen bostad, och nyutexaminerad bög.
Behöver jag nämna att det var en fylledröm?

Sköjeri, sköjera!

"Ett exempel på hur det kan se ut när man har sköj på krogen."

Har haft en fantastisk sköjerihelg med Em. Förfest, krog, efterfest två av tre kvällar och nätter. Lönnmördaren och stars n bars. Luffande på soffa, tjosan, dans och mellan varven väldigt svaga nerver. Minsta lilla oljud och man befinner sig tre meter upp i luften. Hungern och skrik från magarna efter torsdagsnattens bravader ledde oss ut på stan, på jakt efter det perfekta afterwork-bufféstället. Hittade en italiensk sylta. "Ni kan sitta där i baren", lät servitören meddela. Precis bredvid stod buffén uppställd. Jag såg genast framför mig hur människor skulle buffa oss i ryggen hela tiden för att roffa åt sig maten. "Nej" sa jag till Em. "Nej vi är nog lite för nervösa för det här", sa Em till servitören. Han såg lättad ut när vi gick.
Annars är ju Stars n Bars ett fantastiskt ställe. Knappast för gemytet. Det existerar nämligen inte. Snarare med tanke på vilken brokig skara som samlas där. Helt rough och sjukt vilda western. En uppsamlingsplats för de som desperat vill hälla i sig sista bärsen. Träffade en snubbe där en gång som påstod att han skurit halsen av sin fru. När jag frågade varför svarade han bara att hon förtjänade det.

Nu är man nästan helt pank. Det går inte att skylla på någon än en själv. Men se roulit de var det.

Försmak på en halvlyckad fyrtio-årsdag.

Drömde otroligt märkligt i morse. Massor med folk som firade mig. Jag fyllde fyrtio. Det var ett par ex där. De gav mig presenter. Annars såg det mest ut som de ville klösa ögonen ur varandra. Jag var ihop med nån donna som jag glömde bort namnet på hela tiden. Hon sög av mig, sen knullade vi inlåsta i ett rum med konstiga tapeter. Sen glömde jag bort henne. Fick mer presenter av exen. När jag kom på att jag var ihop med den där tjejen var hon försvunnen. Jag letade och hittade henne i en garderob. Hon grät och sa att jag var ett svin. Jag sa till henne att jag var glömsk. Sen var hon borta.
Vid halvåtta gick alla vidare till en annan fest. Ingen ville berätta var de skulle. De sa att jag inte var bjuden. Jag blev kvar i det där stora huset. Ensam, ensam, ensam.

Hoppas min kommande fyrtio-årsdag blir trevligare.

Under ytan

Befinner mig i nåt slags lågvatten här. Slamkryparna nafsar mig i hälarna. Undervattensdjuren snirklar runt mina vader. Jag trasslar in mig alger och bränner mig på maneter. Troligast är det en eftereffekt av två hårda kvällar och nätter på raken. Så kan det gå när man sköjar till det.
Eller som Esset, min gamle kompis brukade sjunga "Ohh här står man ankeldjupt i arselklafs. Det är inte så roligt precis."

Nåväl, thats it. Tror jag lägger mig framför tv:n och tittar på så ska det låta... eller nåt annat nervöst lekprogram.
Eller som farsan brukade säga: "Det blir inte roligare än så här!"

your'e just like an angel

your skin makes me cry

Vingslag i rummet.

Vaknade igår morse av fladdrande vingslag i rummet. I mitt sömndruckna sinne trodde jag att det var en jättefjäril. När jag satte mig upp förstod jag att det var en fågel. En liten fågel som hade pressat sig in i fönsterspringan som inte var öppen mer än tre centimeter. Skräckslagen såklart. Flög från fönster till fönster. Knackade med näbben mot fönsterglasen och kvittrade ihärdigt. Försökte ta sig ut till sina kompisar. Jag fick upp två fönster. Den satte sig i en krukväxt och tittade på mig med en blick som sa: Tack ska du ha kompis. Sen flög han ut till sina vänner igen.

I morse vaknade jag halvsex. Efter fyra timmar sömn och utan fågel i rummet. Skulle inte gå upp förrän åtta. Somnade inte om. Tänkte på krig, död, förintelse, rostbröd, hungriga läppar och regnvåta gator. Läste, gick upp och rökte, försökte somna om, gick upp och rökte, tänkte på Reinfeldts oranga slips, leende ögon, de nyfunna grå hårstråna i mitt skägg, min farsa i en sjukhussäng, frostiga gräsmattor. Gick upp och rökte. Somna om tio i åtta. Gick upp klockan åtta.

Odontologen och Halta Lotta.

Vi var på Odontologen idag. Min brukare och jag. Det är den bästa utflykten man kan göra med honom. Det händer typ tre-fyra ggr om året. Han hamnar i tandläkarstolen och jag kan gå ut och dricka kaffe och cigga i en dryg halvtimme. Idag hittade jag en mur i solen helt avskilt från allmänheten. Det var svårt att avgöra om det var vår eller höst (bröst höll jag på att skriva) om man bortsåg från de näckande träden. En bra stund. Dock slog en tanke mig. Under de här fem åren jag jobbat hos honom och vi har åkt hit och jag suttit där med min kaffe och cigg har jag alltid passat på att ringa donnan jag varit ihop med för tillfället. Det kunde jag ju inte nu. Kändes lite... kunde ju alltid ringt morsan istället, men det kändes inte riktigt som samma sak.

Tar en öl på halta lotta. Brukar göra det ibland från eftersom det ligger på vägen hem från jobbet och där jag byter spårvagn. Har egentligen aldrig gillat det där stället. Svårt att sätta fingret på. Tycker det är lite bonnigt på ett ocharmigt vis. Sen att de har garderob mellan varven på en kvartetskrog känns fånigt.
En gång när jag var här för massa år sen stötte en tanig kille till mig, av olyckshändelse såklart, när jag kom gående med mina nyköpta bärs. Vid bordet framför mig satt ett gäng enormt biffiga och stora killar. Alla med rakade skallar. Vid knuffen i min rygg hann jag tänka: helvete! Sen gungade jag ölen i takt med rörelsen så inget skulle skvimpa ut. Det funkade inget vidare. Ölen for ut över en av grabbarnas bakre hälft av skallen. Det rann ner i nacken och fortsatte rinna vidare längs ryggen innanför munktröjan. Axlarna var också helt dyngsura. NEEEEEJJJ! vrålade han. Allright nu är man köttfärs tänkte jag. Jag försökte se kall ut när han sen stod mitt emot mig och droppade som en blöt nakenhund. "Ber om ursäkt" sa jag. "Det var nån jävla tomte som stötte till mig, jag är ledsen". Han stod och stirrade på mig ett tag sen sa han att det var lugnt. Jag pep därifrån i våld och gick och satte mig hos mitt sällskap.

Jag är trött. Sömnen är inte så högprioriterad just nu. Trötthet på grund av sömnbrist har aldrig stört mig nämnvärt. Om man inte har något viktigt att utföra dagen efter. Trött och lycklig kan vara en fantastisk kombination. Det kanske jag inte är just nu, lycklig alltså. Det är mycket värre att vara riktigt jävla hungrig. På mat, kärlek eller sex.

Kärlekshomage

There's a lady on the hillside.
Probably most beautyful
on the eastside...
100% certainly if you ask me.

Pistolhomage

Jag har repat idag. Kan vara det bästa repet hitills. Dessutom gjorde vi en gastlåt. Bara en sån sak. Fina toner och fin stämning i replokalen. Vi använder ordet fint väldigt flitigt i det det där rummet för att beskriva toner, verser, bryggor, komp osv. Sången och rösten höll hela repet igenom trots att vi inte repat på två månader. Trots att mängder av alkohol och cigarettrök passerat stämband, lungor och andra organ den sista tiden. Är enormt glad att jag har fått den röst jag har. Ibland vrålar jag till argt (när musiken tillåter). Mycket bättre än på öppen gata ståendes mitt emot någon annan människa. Det är hur som helst en ära att få spela med så begåvade musiker. Dessutom är det den bästa tanketvätten som jag hittt, att repa när allt funkar. Jag behöver det eftersom jag tänker hela tiden för tillfället. En tre timmars semester från att promenera genom skärseld efter skärseld....

Det är skillnad på att brinna och brännas.

With your life.

I can't hurt nobody
when I'm in this pain.
Cause when they turn out the lights the nightmare begins.
Can't wait another day
And a lonely year.
If nothing else
I will die in here.

Ur "with your life" - TANK

Alla helgonas dag

Allahelgona. Vi ska besöka mormor och morfars grav. 90 respektive 100 år. Okej ålder. Saknade ändå. Blir sorgsen när iag tänker på de som dör innan livet är färdigt.

Igår satt jag och syrran och nattsuddade i köket. Plötsligt kommer morsan ut ur köket. "Vad gör ni? Varför går ni inte och lägger er. Ni är vuxna människor. Har ni inget konsekvenstänkande?"
Kanske... kanske inte...

För övrigt stal hon mitt hjärta. Inte hon eller hon eller hon, men hon.

Jag sitter på den där krogen, på den där stolen som har avtryck av mitt beniga arsle sen tio år tillbaka. Där man har varit kär eller olycklig eller inget dera. Vet inte varför jag återvänder hit ibland. Har ju redan konstaterat att det är en död epok. Jag kan vara av självplågande natur. Lets hope not. Minnen är enormt viktigt för mig. Har blivit grymt nostalgisk med tiden. För tillfället tittar jag kanske mer bakåt än framåt. Reflektion kan vara det mest osexiga som finns i dagens samhälle. Benar ut och bearbetar. Rensar och svettas ut. Vet i fan. Måste man alltid veta?

Har handlat f-present till min brorsdotter. Fantastiskt tacksam ålder att handla presenter åt, så länge man inte går och köper en brödrost eller en virkad duk.

Ska strax hem och äta lax. Eller om det var brax. Osäker. Potatis skulle vi ha till. Och vitt vin. Morsan är här. Efteråt hade jag gärna gått på krog för att efteråt somnat i sked hos henne som jag inte har.

Kan vara det mest ostrukturerade inlägg jag skrivit. Kan tänkas vara för att jag provar att tänka med stortån just nu. Tack Herr Stortå, ditt jävla svin!

Breakfast 08:20 AM

Ill eat your pussy
for breakfast.
Taste like pineapple
and honey.
I suck your breasts
as the morningsun
hits your left eye.
I grab your ass and
we fuck right there on
the breakfasttable.
The whole street rocks.

Afterwards...
We drink coffe
naked.
Watchin the birds
flying from one tree
to another.
We share a fag
as the same sun hits
your right eye.

J.E nov-2011

Har inte knullat på ett tag...
det kanske skiner igenom...

My home is where my heart is...

...and my heart is not at home.

Trainstationlove

I’ve got a flask inside my pocket
we can share it on the train.
If you promise to stay conscious
I will try and do the same.