Inatt när jag skulle gå och lägga mig var jag så svintrött. Fyfan va gött, tänkte jag. Fem minuter senare sprang det runt en miljard myror i benen. Tröttheten borta (som så många gånger förr). Det slutade med att jag stod i hallen och joggade på stället och svor. Två timmar senare sov jag som en fälld granskog. Som resultat för 130 kronor i timmen, på jobbet har jag gått runt och gäspat oavbrutet idag. Jag sa till min brukare M-M att om jag gäspade en gång till så kunde han ge mig sparken. Han skakade bara på huvet.
På bussen såg jag en helrälig tant. Hon hade en cigg i mungipan, knallblå ögonskugga runt hela ögonen och ett brunt regnställ. När hon frågade busschauffören var resan bar hän klev hon av och sa att hon skulle till himlen. Fel buss.
M-M kollar just nu på filmen Om en pojke. Jag tycker ungen är läskig. Nästan som han förtjänar att bli mobbad. Morsan är läskig och Hugh Grant är väl bara Hugh Grant... Mestönt som alltid.
Mina panikattacker har börjat komma tillbaka igen. Rejält kraftiga ibland, men ännu inte tillräckligt kraftiga för att bryta ut helt och hållet. Jag har mina aningar vad det kan handla om, men det håller jag för mig själv.
