Sömnen den djäveln.

Jag är inne i en trötthetsperiod igen. Brukar hända några gånger om året. Ingen gaist. Inget jävla anamma. Jag satt och nickade till på spårvagnen idag. Händer nästan aldrig. Somnar på momangen när jag lägger skallen på kudden. Händer nästan aldrig. Insomningen är i vanliga fall en process, en ritual, men det är ju skönt att sova. Härligt att sova bort bort massa timmar av sitt liv. Sova som ett barn och vara nöjd över det. Tyvärr låter jag inte som ett barn när jag sover. För en dryg vecka sen har jag börjat snarka. Högt så det dånar. Flera gånger per natt är det någon som skakar min axel och ber mig vända på mig för att det brakar i sovrummet. Det är min tjej som inte får sova när stridstanken mejar sig in i sovrummet. Livet är orättvist, men det visste ni väl redan

Nu måste jag sova. Det kan vara min nya hobby.

Att cykla nr.2 (Poem på begäran av Andy Boy.)

Jag cyklar.
Upp för backar.
Ner för backar.
Som en dåre med
solen i mitt fejs och med
en knuten hand i fickan och med
vinden i min rygg.

Förbi gula hus och
vrålande alkisar,
kärringar med gångstavar och
glassätande män i hattar.

Förbi skitande hundar och
smackande tjackpundare,
uteservering, torg,
skuggbeklädda skogspartier och
kvinnor med
breda arslen och barnvagnar.

Mot hela stans omfamning.
Mot grönt och rött.
Mot våren, sommaren och
bättre tider.

Mot ditt blonda hår,
dina frusna händer och
dina framdrejade lår.

Jag cyklar till
benen gråter och
lungorna blöder.

Jag cyklar till
röven svider och
själen lider.

Sen sätter jag mig
på en bänk.
Flåsar och pustar ut.
En man med skev mustash
och för korta byxor
frågar efter eld och
sen efter min plånbok.
Till sist frågar han
efter min själ.
Jag tänder hans cigarett.
Jag lyckas tända hans cigg
på första
utan att lågan släcks.
Triumf
i Svedalas Windy City.

Jag tänder en egen.
Röker den, sen
har jag foten på
pedalen och
cyklar jag snart igen.

Published with Blogger-droid v1.6.8

Att cykla...

Jag har plockat fram cykeln igen. Cyklar upp för backar. Ner för backar. Förbi dårar, gula hus, alkoholister, narkomaner, glassätande jeppar. Det är tungt. Benen säger nej, men jag pressar ilsket på. Tycker man borde jämna ut den här stans alla backar. Kavla ut dem till plan mark.
På Valborgsmässonatten kom jag cyklande på Vasagatan. Där mötte jag en fullskalle i keps som sa: Ge fan i och cykla här din skäggiga jävel! Visst är jag skäggig och ibland är jag jävlig, trots att det nu var han som gick mitt i cykelbanan och betedde sig som en röv. Kanske skulle utrusta cykeln med en utfällbar boxhandske istället för ringklocka.

Osama bin Laden är död. Han har varit ute och cyklat för sista gången om man säger så.

Pizzadikt

Nu är jag mätt och belåten och förlåten. Smått fet om magen. Detta mitt på blanka dagen

Thank god for the pizza.
skriv upp det på mormors tapet!

Published with Blogger-droid v1.6.8

100%

Sitter och tar en bärs på andra lång (hur många inlägg har jag inlett med den meningen). Ensam. Lite sällskap hade varit trevligt. Hur som haver i röva på på moster Ingeborg: utsikten härifrån är magnifik. Berg, dalar, små bäckar...nej. Det ligger två krogar och en porrklubb mitt emot. Om vi skiter i krogarna ett tag och inriktar oss på snuskklubben, så har de en skylt i fönstret. Ni vet en sån här med röda lysdioder som rullar vågrätt (lodrätt hade varit intressant). Hur som helst i Papas Joes dunkla anatomiska öppning gör de reklam för deras strippor, alltså vad de heter(obs på smutsklubben inte i deras pass). Det står också att de är 100%. Vad som nu menas med det...
Här följer en lista:
Yooy
Vagina
Evabritta
Pluttan
Majbjörn.

Ger det några sexiga asosociationer? Knappast. Jag har aldrig varit på porrhus. Har heller inga direkta planer att besöka nåt.
Namnen är iallafall fantastiska. Troligt mer fantastiska än de 100 procentiga stripporna.

Detta inlägg skrevs igår, men läses av den som har lust idag.

Published with Blogger-droid v1.6.8

Våren, that old fuck!

Jag ska repa. Halsen är fortfarande som en vulkan av brötande hosta och gult slem efter två veckors förkylning.
Såg en man på myrorna idag. Han hade en "dunjackerock" på sig. Över hade en pälsrock. På huvudet en öronlappsmössa. Under armen en risig microvågsugn, ett fynd som inget annat.
Det verkar vara getingexplosion på grund av värmen. De vill åt en. Hela tiden. Svärmar i gäng runt huvet. Jag är getingrädd och blir paranoid. Annars är värmen fin... som handen i runt bröstet, som fingret i fittan, som tungan virvlandes runt i den vackra flickans mun.

Fan, det är ju vår för helvete! Rent klimatmässigt. Kan det bli bättre?

Published with Blogger-droid v1.6.8

Påskhelg nr.38/2011

Påskhelgen har varit här. Jesus Kristusson har blivit korsfäst och uppstånden för 38:onde gången. Åtmindstonde i mitt snart 39-åriga liv. Var ute och käkade på linnegatan med morsan på långfredagen. Förutom på linnegatan var det dött som om någon hade släppt sig väldigt illa eller att folk hade stannat hemma för att de var uppriktigt ledsna för att Kristusson hängde på korset.
Annars har det varit sill och potatis och nubbe. Tidiga och sena mornar. Sura och glada miner. Promenader och fika med morsan eftersom vädret varit på topp och hon har bott hemma hos mig och min tjej. Två av fyra påskkvällar har jag blivit full. Mer full den ena en andra gången. Glad, tjosan och otrevlig. Allt i en enda röra. Ett ess, en stjärna är jag. En fallande, korsfäst eller återuppstånden beroende på vem man frågar...

Published with Blogger-droid v1.6.8